Luna Rossa

 

Nunca había navegado en un yate.
Pero había leído mucho, visitado ferias de embarcaciones y estaba suscrito a un canal de reseñas de todo tipo de cruceros que anima un inglés medio turnio y muy simpático.
Soñaba que me ganaba el Kino y me compraba uno.
Con varias cabinas, para invitar a los amigos.
A motor si me ganaba el Powerball y a vela si me ganaba el Kino.

Siempre te contaba lo mismo, pero no llamaba tu atención en lo más mínimo.

Te mostraba los videos, las fotos, los atardeceres con una copa en la mano, con un sombrero para protegerse del sol, en esas reposaderas de cojines interminables.

Pero no había caso. Cero.

Entonces fuimos de vacaciones a San Andrés, y de la nada, casi de aburrida, decidiste arrendar una lanchita para que nos paseara por las pequeñas islas mientras tomábamos caipiriñas y piñas coladas.

La tripulación era un papá y su hijo que hablaban mitad español y mitad creole. El hijo se avergonzaba un poco de las historias del papá, pero igual lo ayudaba buceando y trayendo una estrella de mar, una mantarraya o cualquier cosa que llamara nuestra atención.
Su piel era casi azul de lo oscura, sus dientes blancos perfectos y sus ojos; hermosos.

 

Entonces, en la mitad de la nada, borrachos, nos tiramos una vez más al agua.

Me abrazaste y me dijiste que por fin entendías lo del yate.

 

Te sonreí.

Me dio un calambre.

Tragué un poco de agua salada.

Te perdí. La culpa fue mía.

Ya es hora de irse. Termino de lavar los platos del almuerzo, ordeno nuestras cosas y limpio la cocina. Me asomo por la ventana, te veo hacer un mono de nieve con tus amigos.

Todos llevan puestas unas parkas verdes, con los típicos logos de auspiciadores, en cambio tú andas con tu parka celeste. Esa que te había comprado mucho tiempo atrás.

Ordeno otro poco, te vuelvo a mirar. Voy al baño, me lavo los dientes y voy a buscarte.

Entonces; no te veo.

Pregunto por ti. Todos me miran extrañados. Todos se miran entre ellos y nadie me responde.

Grito tu nombre con todas mis fuerzas, corro cerro abajo por la nieve profunda. Llego al montañés y no te encuentro. Corro de vuelta cerro arriba, por la mitad de la pista. Hay mucha nieve, pero corro cada vez más rápido.

La gente sale al escuchar mis gritos. Siento que alguien me agarra de un brazo, me dice que me tranquilice, que nadie está perdido. Que me entre a la casa. Que me siente. Que respire.

Pero yo sé que es mentira. Me logro zafar, grito más fuerte, vuelvo a bajar por el cerro. Me entierro cada vez más en la nieve. Siento que me falta el aire, que estoy a punto de desmayarme.

Imagino un hilo de sangre roja en la mitad de la nieve blanca y tu parka celeste.

Imagino que no voy a volver a ver nunca más tus cejas tupidas.

Los nombres

Era tarde y me estaban esperando.

Las dos sentadas en la cocina con el cuaderno abierto y un lápiz pasta azul encima en el puesto vacío de la mesa que supuse era el mío.

Vestidas iguales, balanceándose en las sillas, tocando el suelo apenas con la puntas de los pies.

Y entonces empezó el interrogatorio de por qué se me había ocurrido los nombres de Ornella y de Olimpia para ellas. Que en el colegio les habían preguntado. Que era para una tarea.

Sabían perfectamente que los había elegido mucho antes.

Mucho antes de conocer a la Paula.

Pensé rápido.

Imaginé contándoles sobre algo una estrella de cine, sobre la madre de Alejandro Magno.

De una película de Woody Allen y de las serpientes domesticadas.

De la película de Flash Gordon y del sueño sobre el rayo que cayó en el vientre.

Cosas épicas.

Pero antes de que pudiera decir nada; sacaron un papel y lo pusieron arriba de la mesa. Era un cuento que había escrito muchos años atrás; antes de que nacieran y en el que las describía perfectamente. Era una predicción perfecta de sus rasgos físicos, de sus personalidades, de sus defectos y sus virtudes.

No supe a dónde lo habían encontrado, pero el asunto no les causaba mucha gracia. Había algo de enojo, pero también de curiosidad.

Entonces, les tuve que decir la verdad.

“Soy un viajero del tiempo”.

Lo escribieron en el cuaderno.

Lo metieron en una de las mochilas.

Calentamos una pizza.

Los Patipelados

Para nuestra consultora eran ideales estas metidas de pata.

Mientras menos forzado el error; más cobrábamos.

Pero pasó esto de que "Cualquier patipelado se siente con el derecho a insultar a alguien que trabaja en el servicio público" y ya no nos hizo gracia.

Nos citaron a reunión a la casa de Suecia. Me dijiste que fuera yo. Que no me demorara y llegara temprano para acostar a las niñas.

No había estacionamiento, llegué un poco tarde.

Hubo un silencio. Me imagino que por mi cara.

Les expliqué que muchos de nosotros veníamos de ser patipelados o de generaciones orgullosas de haber logrado, a punta de esfuerzo propio; escapar de esa condición.

Que en nuestras peores pesadillas; estamos sin zapatos.

Les conté una historia de mis veranos en Chamiza. De Carlitos y Marcos, un par de hermanos patipelados con los que jugábamos a la pelota.

Que en ese entonces ya sabíamos que había que emparejar la cancha, y que para eso, todos los primos nos sacábamos los zapatos para jugar de igual a igual.

Que nunca fueron ellos contra nosotros si no que jugábamos todos mezclados.

Hubo más silencio.

Les dije que no había nada más que hacer que disculparse.

Volé a la casa.

Llueve intensamente. Hace un frío de mierda.

Me saco los zapatos mojados. Entro a la cocina.

Te veo sirviéndoles café caliente a los tres conserjes que se frotan las manos para recuperar el calor.

Manuel, el más viejo, tiene puestos mis zapatos italianos regalones.

Hombre al agua

Me había preparado con todo.

Me corté el pelo, me arreglé la barba.
Me compré pantalones nuevos y una camisa de esas entalladas.

Hice un playlist con las canciones que averigüé que te gustaban, compré flores para la casa, hice un arroz perfecto, que estaba de concurso.

Llegaste puntual.

Tan hermosa como siempre.

Yo ya tenía puesto el lomo vetado en la parrilla un buen rato, para que almorzáramos a la hora precisa y no como lo que siempre pasaba donde nuestros amigos,  en que alegabas que terminábamos comiendo muy tarde.

El picoteo estaba para la foto y todos nuestros amigos en común hacían lo posible para que la cosa funcionara.

Hasta puse un ventilador escondido para que no hubiera posibilidad que te llegara el humo.

Entonces vino la debacle y todo se fue a la mierda.

De tanto abrir y cerrar de la parrilla a gas para darlo vuelta; el lomo cayó al suelo y como una pelota de fútbol, dio un bote para terminar desangrándose  sobre mi zapatilla izquierda.

En mi desesperación por evitar lo inevitable, hice un movimiento ninja tratando de atajar el lomo, lancé lejos la copa de vino tinto que explotó contra el muro y con el aletazo de la mano izquierda, boté el salero que me acababas de regalar.

Explotó en mil pedazos.

Miro el suelo incrédulo.

Nadie atina a decir nada.

Levanto la cabeza y busco tu mirada.

Solo veo tu teléfono sacando la foto y tus dientes hermosos riendo.

La Fuga

Tomamos un über con Fede porque ya nadie quiere manejar. No se trata de los tragos, si no que del cansancio, el tráfico y del calor del verano interminable.

Llegamos, subimos en el ascensor al piso 29, pasamos por una oficina de dos pisos, con dobles alturas, llena de personajes sentados frente a las pantallas, hablando por celulares. Como sacados de un casting de comercial.

Subimos por una escalera a la terraza. No hay mucha gente.

Alguien está poniendo música, hay un par que arman unas pizzas bastante buenas, algunos mozos y por supuesto la barra libre que tanto le gusta a la gente.

Pedimos unos Aperols, saludamos a los que conocemos y a los que no tanto. Caminamos al otro lado de la terraza y nos sentamos donde no hay nadie. Desde ahí se puede ver la casa que se está arreglando Cristián en el cerrito San Luis. Le escribimos por el whatsapp que nos invite a conocer la obra. Nos dice que más adelante. Que cuando esté más terminada.

Fede me habla del nuevo libro que está leyendo. Voy a la barra, pido otra cosa.

Entonces se me acerca ella.

Rubia con rulos.

Con zapatos bajos Prada azules, pantalón T.M. Lewin y una blusa Gucci tornasol perfecta.

Me dice que hace rato que quiere hablarme. Conocerme.

Le entrego la copa, y sin hablarle, bajo la escalera, el ascensor y tomo un taxi.

Me saco la ropa en la oscuridad, me meto en la cama.

Te abrazo.

No hay

Nunca supe si fue verdad eso que me contaste de que habían alacranes en el sistema de calefacción por aire que tenía tu departamento. Me acuerdo cuando me lo contaste. Fue esa vez que yo insistía en cortar las frutillas en pequeñas rebanadas y tú me decías que mejor en mitades. Para después poder echarle nutella.

Era divertido, porque en tu casa no había ningún cuchillo medianamente decente. Pero ahí estábamos, jugando a ser cocineros expertos. Entonces hicimos ese invento de la cerveza con granadina y pasamos tardes maravillosas en eso; abriendo las botellas en la contracerradura del marco de la puerta del dormitorio. Así explotaban en un chorro que nos mojaba enteros, además del piso de madera.

Nunca supe si todo eso era de verdad, porque lo habías pasado tan mal antes, que quizás te bastaba con que yo te amara con devoción, que te regalara un reloj, un viaje a París, que te dibujara un anillo de compromiso, que te inventara como se iban a llamar nuestras hijas.

Entonces, tan rápido como empezó; todo se termino yendo a la mierda. Sin aviso, sin entender por qué. No hubo malas palabras, no hubo siquiera una discusión. Simplemente; un día ya no estábamos más juntos. Me dejaste un papel con unas frases de Rilke que todavía guardo, una foto, un par de discos.

Me gustaría llamarte, quizás juntarnos, quizás tomar algo. Un café. Qué se yo.

Nunca te dije lo mucho que me gustaba tus clases para principiantes.