Te perdí. La culpa fue mía.

Ya es hora de irse. Termino de lavar los platos del almuerzo, ordeno nuestras cosas y limpio la cocina. Me asomo por la ventana, te veo hacer un mono de nieve con tus amigos.

Todos llevan puestas unas parkas verdes, con los típicos logos de auspiciadores, en cambio tú andas con tu parka celeste. Esa que te había comprado mucho tiempo atrás.

Ordeno otro poco, te vuelvo a mirar. Voy al baño, me lavo los dientes y voy a buscarte.

Entonces; no te veo.

Pregunto por ti. Todos me miran extrañados. Todos se miran entre ellos y nadie me responde.

Grito tu nombre con todas mis fuerzas, corro cerro abajo por la nieve profunda. Llego al montañés y no te encuentro. Corro de vuelta cerro arriba, por la mitad de la pista. Hay mucha nieve, pero corro cada vez más rápido.

La gente sale al escuchar mis gritos. Siento que alguien me agarra de un brazo, me dice que me tranquilice, que nadie está perdido. Que me entre a la casa. Que me siente. Que respire.

Pero yo sé que es mentira. Me logro zafar, grito más fuerte, vuelvo a bajar por el cerro. Me entierro cada vez más en la nieve. Siento que me falta el aire, que estoy a punto de desmayarme.

Imagino un hilo de sangre roja en la mitad de la nieve blanca y tu parka celeste.

Imagino que no voy a volver a ver nunca más tus cejas tupidas.

Los nombres

Era tarde y me estaban esperando.

Las dos sentadas en la cocina con el cuaderno abierto y un lápiz pasta azul encima en el puesto vacío de la mesa que supuse era el mío.

Vestidas iguales, balanceándose en las sillas, tocando el suelo apenas con la puntas de los pies.

Y entonces empezó el interrogatorio de por qué se me había ocurrido los nombres de Ornella y de Olimpia para ellas. Que en el colegio les habían preguntado. Que era para una tarea.

Sabían perfectamente que los había elegido mucho antes.

Mucho antes de conocer a la Paula.

Pensé rápido.

Imaginé contándoles sobre algo una estrella de cine, sobre la madre de Alejandro Magno.

De una película de Woody Allen y de las serpientes domesticadas.

De la película de Flash Gordon y del sueño sobre el rayo que cayó en el vientre.

Cosas épicas.

Pero antes de que pudiera decir nada; sacaron un papel y lo pusieron arriba de la mesa. Era un cuento que había escrito muchos años atrás; antes de que nacieran y en el que las describía perfectamente. Era una predicción perfecta de sus rasgos físicos, de sus personalidades, de sus defectos y sus virtudes.

No supe a dónde lo habían encontrado, pero el asunto no les causaba mucha gracia. Había algo de enojo, pero también de curiosidad.

Entonces, les tuve que decir la verdad.

“Soy un viajero del tiempo”.

Lo escribieron en el cuaderno.

Lo metieron en una de las mochilas.

Calentamos una pizza.

Los Patipelados

Para nuestra consultora eran ideales estas metidas de pata.

Mientras menos forzado el error; más cobrábamos.

Pero pasó esto de que "Cualquier patipelado se siente con el derecho a insultar a alguien que trabaja en el servicio público" y ya no nos hizo gracia.

Nos citaron a reunión a la casa de Suecia. Me dijiste que fuera yo. Que no me demorara y llegara temprano para acostar a las niñas.

No había estacionamiento, llegué un poco tarde.

Hubo un silencio. Me imagino que por mi cara.

Les expliqué que muchos de nosotros veníamos de ser patipelados o de generaciones orgullosas de haber logrado, a punta de esfuerzo propio; escapar de esa condición.

Que en nuestras peores pesadillas; estamos sin zapatos.

Les conté una historia de mis veranos en Chamiza. De Carlitos y Marcos, un par de hermanos patipelados con los que jugábamos a la pelota.

Que en ese entonces ya sabíamos que había que emparejar la cancha, y que para eso, todos los primos nos sacábamos los zapatos para jugar de igual a igual.

Que nunca fueron ellos contra nosotros si no que jugábamos todos mezclados.

Hubo más silencio.

Les dije que no había nada más que hacer que disculparse.

Volé a la casa.

Llueve intensamente. Hace un frío de mierda.

Me saco los zapatos mojados. Entro a la cocina.

Te veo sirviéndoles café caliente a los tres conserjes que se frotan las manos para recuperar el calor.

Manuel, el más viejo, tiene puestos mis zapatos italianos regalones.

Hombre al agua

Me había preparado con todo.

Me corté el pelo, me arreglé la barba.
Me compré pantalones nuevos y una camisa de esas entalladas.

Hice un playlist con las canciones que averigüé que te gustaban, compré flores para la casa, hice un arroz perfecto, que estaba de concurso.

Llegaste puntual.

Tan hermosa como siempre.

Yo ya tenía puesto el lomo vetado en la parrilla un buen rato, para que almorzáramos a la hora precisa y no como lo que siempre pasaba donde nuestros amigos,  en que alegabas que terminábamos comiendo muy tarde.

El picoteo estaba para la foto y todos nuestros amigos en común hacían lo posible para que la cosa funcionara.

Hasta puse un ventilador escondido para que no hubiera posibilidad que te llegara el humo.

Entonces vino la debacle y todo se fue a la mierda.

De tanto abrir y cerrar de la parrilla a gas para darlo vuelta; el lomo cayó al suelo y como una pelota de fútbol, dio un bote para terminar desangrándose  sobre mi zapatilla izquierda.

En mi desesperación por evitar lo inevitable, hice un movimiento ninja tratando de atajar el lomo, lancé lejos la copa de vino tinto que explotó contra el muro y con el aletazo de la mano izquierda, boté el salero que me acababas de regalar.

Explotó en mil pedazos.

Miro el suelo incrédulo.

Nadie atina a decir nada.

Levanto la cabeza y busco tu mirada.

Solo veo tu teléfono sacando la foto y tus dientes hermosos riendo.